Esta noche no voy a escribirle a nadie.
Estoy en la cama y escucho el viento ahí fuera,
y parece que se lleva todo.
Lo que quiero y lo que no.
Igual que a las hojas
parece arrastrar cada resto de un pasado ahogado.
Un periodo efímero de cambios que se hizo eterno.
Si me preguntasen qué palabra describe este tiempo
diría negro.
Negros los hilos que me ataban a volver.
Negras las horas que estuve sin dormir.
Negro tu pelo.
Y negro el futuro
antes de cambiar la perspectiva.
La realidad es negra con esta venda en los ojos.
Pero los abrí
y ,por ahora, voy viendo gris.
(Ya se que no iba a escribir a nadie,
pero es que tu no eres nadie.
Ni eres alguien.
Tu eres todo. )
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