La vida es otra mujer.

Veo un todo enfermo y que cada día me parece más raro.
No soporto mezclarme con tanto
y tan poco que acabo odiando cada ápice de vida a mi alrededor y dentro de mi.
No entender nada se ha vuelto rutina
y los dias han pasado de ser a pasar,
y no estar,
porque las marcas en el calendario ahora tienen alarma y se pueden posponer.

Y la vida.
En una cuneta esperando
a que alguien se entere de que está ahí
y que sin ella no se va a ninguna parte.  Pobre niña abandonada y loca.
Se escapa cada vez que la llamo puta.
Me trata tan mal que le grito que no
la quiero a mi lado.
Y ambas sabemos que es mentira,
porque siempre vuelvo y la regalo.
Y me cuenta su secreto.
No quiere que la entienda,
solo que la quiera.